Summer 78

'Mis ojos, sin tus ojos, no son ojos' Miguel Hernández.

Nadie sabía donde estaba y salí corriendo a buscarla. Me había echado el peso de su estabilidad emocional en los hombros y ahora me tocaba encontrarla.

En mi carrera desesperada me asaltaron las imágenes de aquella tarde en la que se presentó en mi casa y me dijo muy enfadada que me había descubierto,que sabía que escribía y que no entendía porqué nunca le había dejado leer nada mío. Nunca sabré cómo lo adivinó pero me obligó a enseñarle algo escrito por mí. Saqué la carpeta en la que guardo todas las hojas de libretas arrancadas con ideas espontáneas que me asaltan las noches de insomnio y le dije que cogiese una al azar. Sacó un folio titulado 'Summer 78', sonrió con esos ojos negros,en los que es fácil perderse y se sentó a leerlo. A medida que sus ojos surcaban el papel cuadriculado lleno de tachones y borrones ,emanaban una luz que jamás había visto. Cuando acabó de leerlo me dijo con la voz entrecortada que se lo regalase. Cedí. Me dió las gracias por haberla dejado leerlo y me hizo jurar que una vez al mes le regalaría 'un pedazo de mi'. ¿Sabría ella que 'Summer 78' fue la canción que estaba tocando el día que nos conocimos?, ¿se sentiría identificada en esas líneas?, ¿recordaba,acaso ella aquel día?.
Volví a la realidad al llegar al portal de su casa.Dos coches de la policía y una patrulla de la guardia civil estaban aparcadas frente a su casa. No entendía que pasaba. Ví a su madre en el portal estaba destrozada, me quedé bloqueado unos segundos, sentí cómo la fuerza en mis piernas se desvanecía. Un agente me sujetó. Me contó lo sucedido. Había desaparecido. Deseé no haber oído nunca esas palabras, mi cabeza daba vueltas, no hallaba explicación alguna. Me senté en el portal, estaba abatido, y oí al inspector comprobar todos sus datos,la dirección,la edad, y...la fecha. Era 2 de Marzo y se me había olvidado escribirle.

Dejó una nota para mí. El día 2 de cada mes la abro,pero nunca he conseguido leer más allá de las 3 primeras líneas en las que cuenta el día que tocó 'Summer 78' para mí ,sin aún conocernos.

Un pájaro.

El día que fui un pájaro decidí saltar desde la torre más alta del campanario. Recuerdo con nitidez los segundos previos al salto, el nudo en el estómago y el miedo calándome los huesos; cerré fuerte los ojos y, como si una mano me empujase, salté. La sensación de caída libre es muy desagradable, la sangre te sube a la cabeza y el aire que entra en tus pulmones es abrasador. Aleteé con fuerza , instintivamente , y conseguí hacerme dueño de la situación, ¡por fin conseguí a lo que siempre había soñado!, estaba volando. Estuve todo el día jugando con las corrientes de aire que me ayudaban a subir y ver la ciudad desde las nubes ; me sentía seguro, libre, muy libre. Hacía cabriolas,giraba a derecha e izquierda, hacía acrobacias imposibles y lo que más me gustaba de todo aquello era que en el cielo no había normas. Estaba muy excitado y mi pequeño corazón, que apenas superaba el tamaño de un botón , bombeaba a toda velocidad.
A media tarde, cuando las campanas empezaron a sonar, la luz solar que había iluminado aquel maravilloso día empezó a tornarse gris. Minutos más tarde comenzaba una tormenta.
Volvía a casa y el chaparrón era tal que mis inexpertas alas no podían combatir la lluvia , estaba muy cansado y decidí resguardarme en el alféizar de la ventana de un bloque de pisos.
Una vez allí miré al otro lado del cristal, había una chica ensimismada escribiendo algo bajo la luz de un flexo. Parecía triste. La miré con ojos curiosos y súbitamente levantó la vista de sus papeles. Nuestras miradas se enredaron. Me quedé petrificado durante unos minutos, y ella seguía mirándome , impasible. Un trueno me hizo volver a la realidad y salí huyendo de allí bajo la, todavía espesa, tormenta.
Las gotas de agua camuflaban mis lágrimas, pero el dolor por dentro era insoportable. Lo había cambiado todo por ser un simple pájaro y me acababa de cruzar con un ángel.

Princesa de porcelana.

Si él te quisiera te llamaría cada día.
Si le importaras de verdad antes de haberte llevado a la cama hubiera paseado contigo de la mano, mirándote a los ojos sesenta veces por minuto.
Si para él fueses única te besaría sin importarle nada la opinión de los demás.
Si su amor fuera real te hubiera quitado el frío con un abrazo antes que quitarte la ropa.
Si fueras el motivo por el que se levanta cada mañana ya habría corrido a tu casa el día en que estuvieras triste para hacerte sonreír con un beso en la mejilla.
Si tú fueras la ilusión de su vida y no un capricho, rozaría el cielo cada vez que pronuncias su nombre.
Si para él fueses especial y no una más,recogería todos tus suspiros y haría con ellos ramos de flores.
Si pensara en ti a cada minuto le brillarían los ojos cada vez que te ve, sea lunes a las ocho de la mañana o viernes por la noche.

Pero no,él no te quiere,y tu te mereces que te traten como lo que eres: una PRINCESA.
"Princesa, has escondido tu corazón,
caminas sobre tacones de cristal,
corres tras la perdida pasión,
y los que nos encargamos de recoger tus lágrimas saladas
ya sabiamos el final de esta historia mucho antes de que empezara,
Princesa torpe. Princesa de porcelana."

FLoreros españoles

Esta mañana en clase de Lengua se ha creado otro de esos debates políticos en los cuales es fácilmente deducible la ideología familiar;estas charlas suelen tener una gran diversidad de opiniones y por tanto riqueza cultural. Todo transcurría normalmente hasta que una de mis compañeras de clase declaraba que la política no le suscitaba interés alguno, esto ha hecho que un rescoldo de 'ira' se encendiera en mi interior, le he dicho que podemos dejar de creer en los políticos (la situación actual no es para menos) pero si no te interesa la política sin haberte documentado un poco eres pasto de los partidos mayoritarios y uno más en el rebaño, también le he recriminado que por culpa de ciudadanos como ella,más interesados en la vida de Belén Esteban (y demás personajes del panorama de la tele-porquería) que en la economía nacional , mi país está a la cola de Europa; ella muy enfadada y sin ningún argumento en concreto se ha limitado a gritar (imagino que imitando a sus heroínas televisadas) perdiendo por completo la compostura y la escasa educación que posee. Desde aquí le mando un mensaje: querida, gracias por demostrar que en el desierto faltan flores y aquí sobran floreros.

Empezar

A menudo pierdo los papeles y la razón, dos veces al día cambio de opinión.
Estoy asustada y tengo ganas de saltar,lo reconozco tengo doble personalidad, soy un poco bipolar.
Bailo, y bailo sin parar, más tarde me pongo a asimilar todo el tiempo que ha pasado desde que no estás. Rompo a llorar.
Suena de fondo una voz que me hace reír, y si, ahora estoy otra vez feliz.
Me gusta correr, pero también parar, me gusta saltar y alto, muy alto volar.
Duermo con sueño , duermo y no sueño. Deseo despertar, a mi lado no estas y vuelvo a gritar, a llorar, a empezar.

Conocerse.

Conocerse a uno mismo es palpar los barrotes que tantas veces nos inmovilizan, es saber saborear las lágrimas en una derrota y sacar de ellas su sustancia positiva. Conocerse a uno mismo es ir más allá de lo que queremos ser, es sentir lo que en realidad somos; es escuchar los pálpitos de nuestro corazón y escuchar a nuestra alma cuando todo esté en silencio.Es ver volar a los pájaros y dar vida a las nubes. Conocerse a uno mismo es mirar al espejo y no tener miedo de lo que se ve, es llorar con un amigo , es ayudar al que está herido.Conocerse a uno mismo es cerrar los ojos y sonreír, es tener la certeza de haber hecho todo lo posible por superar la adversidad. Conocernos es hacernos mejores personas y esto es tan solo el primer paso hacia un mundo mejor.

El gran teatro.

Silencio, se encienden los focos y empieza la función.
Los actores van entrando en escena, poco a poco, unos con sonrisas hipócritas, otros con cara de bobos, satisfechos porque el domingo ganó su equipo de fútbol o se fueron de compras y compraron la camisa de moda; luego entran los asustados, esos que el mundo un día les dio un revés y desde entonces no han vuelto a caminar erguidos. Más tarde entran los valientes, decididos, pisando fuerte, aunque sus corazones en realidad tiemblen. Después los confusos, aquellos que no saben muy bien a donde van ni de dónde vienen. Por último los triunfadores, los que miran a los ojos del público y ven a través de ellos, los que saben transmitir su mensaje y hacen mella en los corazones.

Se cierra el telón, vuelve la oscuridad, el director sube al escenario, se oyen vítores, unos le llaman Dios, otros Alá, algunos guardan silencio y otros gritan asustados pero en definitiva todos reconocen en lo más profundo de sus almas que ha llegado su final, o el principio...

Persiguiendo a un gigante.

Sábado, seis y media de la tarde.Miro por la ventana y veo que el Sol está listo para acostarse;me levanto casi por un impulso de la silla cojo mis deportivas a la carrera, una mochila y mi cámara de fotos.
Salto sobre la moto , meto la llave en la ranura girándola. Siento el motor,todavía frío, revolucinarse; doy gas y salgo a la calle.
Aire fresco y un poco húmedo, yo acelero un poco más para intentar atrapar a tiempo a mi presa. Freno, me fundo con el vehículo motorizado como si fuésemos una sola máquina cambio el peso de mi cuerpo y dentro de la curva vuelvo a dar gas.
Enderezamos las dos, me relajo un poco y volvemos a una sucesión de curvas, esta vez dejándonos llevar un poco más por la inercia.
Visualizo mi objetivo en el horizonte y dejo atrás a los numerosos transeúntes distraidos ,preocupados, enamorados, jóvenes ,viejos.
Estamos apunto de llegar y ya respiro aliviada. Dejo la moto arrancada, tiro el casco al suelo y desenfundo veloz y excitada la cámara. El Sol está ahí, majestuoso , tranquilo , iluminando con sus últimas fuerzas medio planeta y preparándose para resurgir en el otro lado del mundo y darles un nuevo amanecer.
Enfoco y disparo , hago esto unas quince veces, me cuelgo la cámara y disfruto de verdad de la caída del rey y cuándo la adrenalina en mis venas comienza a disminuir vuelvo a montarme en el ciclomotor y a correr por las calles de mi pequeña ciudad.

A mi nube.

Nos ha entrado ahora un virus que hace que tengamos que hablar un par de veces al día. No puedo decirte que te necesito porque te estaría mintiendo, pero lo que es evidente es que tapas muchos vacios, muchos silencios ,sustituyes inumerables verborreas ilógicas con conversaciones más o menos profundas (dependiendo de el grado de excitación de nuestros corazones), en una palabra: llenas. Yo te pregunto ¿cuánto durará esta fiebre? y tu como siempre, más hábil y más vivaz , me contestas que no lo sabes pero que por hoy ya tienes suficiente y te vas. Ojalá si esto tiene un final sea así: breve y suave como una nube, como la nube que eres,que cada día trae agua fresca a mi ventana.