Apologize

Una de esas cartas que nunca fue enviada decía así:


Hay dias que te consigo olvidar,incluso semanas. A veces me hago a la idea durante unos segundos que nada de esto ha pasado, que no has existido. Pero es que es tan difícil hacerlo si cuando creo que lo he conseguido algun recuerdo tuyo me asalta o simplemente sueño contigo.

Solo han pasado cinco meses; no sé si es mejor que hubieran pasado cinco minutos. No sé decirte si el último beso me duele más que lo que dolió. No puedo calcularlo pero al menos aquel dia tuve la certeza de que me querías.

Ahora son solo tengo preguntas sin respuesta y recuerdos. Recuerdos que espero no olvidar nunca, pero que me gustaría que dejasen de doler cuanto antes.
Y ¿sabes?, hay veces que creo que odiarte es la solución.Y lo intento, , y lo hago con todas mis fuerzas,buscando dentro de mí esas cosas que duelen. Al final acabo llorando y no son lágrimas de odio, son de impotencia.

Te echo de menos. Hoy más que nunca.




Ahora que dices que 'la deuda es producto del beneficio de otro' y yo leo las mil cartas como esta que te escribí y que nunca te llegué a mandar, me pregunto ¿dónde estará el truco?

Con las mentes

'Yo hago el amor con las mentes. Me seducen las mentes. Me seduce la inteligencia. Me seduce una cara y un cuerpo cuando hay una mente que las mueve y QUE merece la pena conocer. Yo hago el amor con las mentes.' Martín (Hache)


Nadie:-Yo no creo nada. No hace falta creer sino crear; aunque creyendo se crea..

Nadia:- Y creando se planea

Nadie:- o se vuela

Nadia:-de azotea en azotea,

Nadie:-de horizontes a la par,

Nadia:-de paisajes sin igual,

Nadie:- de sentir la mayor paz,porque escribir para nosotros es sentir
y dejarnos llevar,

Nadia:- Y así volver a soñar,a viajar, a volar..

Nadie:- Y cerrar la boca no es callar,es obrar con palabras que casi nunca nos dejan expresar pero que a pesar de ello nos dejan deshaogarnos

Nadia:- porque para estos dos locos sonámbulos escribir es mirar la vida desde diferentes ángulos.

Nadie:- Una rima es alterar el orden y ya hay demasiado orden como para que haya leyes al escribir.
Yo creo que escribiendo hay que sentirse libre...

Nadia:-Y libertad, en definitiva, es tener para este objetivo varios calibres.

Tardes al calor del fuego.

Me sentaba en sus pies al lado de la chimenea, me dejaba dócilmente mover por el ritmo monótono y acompasado de su mecedora. Mirando la madera arder y las llamas danzar Nana me contó cientos de historias. Ella narraba con la fluidez de un autor consagrado y con el amor de la abuela que nunca tuve.
Hablaba y hablaba y solo hacía una pausa cuando tenía la boca tan seca que le era imposible continuar.
Ochenta años resumidos en horas. Desde la guerra civil el miedo y el horror de una guerra fraticida, hasta la felicidad y el orgullo de ser la primera mujer en licenciarse.

Y allí estábamos otra tarde: yo con los ojos como platos , fascinada con cada una de sus palabras y ella desempolvando recuerdos, pasando por heridas que seguían doliendo, por odios catalizados con amor y rezos.

Para concluir el último discurso Nana me recitó estos versos:

La vida es una oportunidad, aprovéchala.
La vida es belleza, admírala.
La vida es beatitud, saboréala.
La vida es sueño, hazlo realidad.
La vida es un reto, afróntalo.
La vida es un deber, cúmplelo.
La vida es un juego, juégalo.
La vida es un bien precioso, cuídalo.

La vida es riqueza, consérvala.
La vida es amor, gózala.
La vida es misterio, desvélalo.
La vida es promesa, cúmplela.
La vida es tristeza, supérala.

La vida es un himno, cántalo.

La vida es un combate, acéptalo.
La vida es una tragedia, domínala.
La vida es una aventura, arrástrala.

La vida es felicidad, merécela.
La vida es vida, defiéndela

.


Todas las palabras de mi tía Mariana dan fuerzas cada día para 'defender la vida'.

Gracias Carlitos.

Se sentó delante mía una pareja formada por una sudamericana gorda,con piernas celulíticas embutidas en un pantalón vaquero a punto de estallar con el que se sentía , seguro, favorecida. El amado era poco corpulento, dueño de un pelo lamido y grasiento , gafas de pasta y un bigote bajo el cual probablemente podría encontrar miles de especies de hongos nuevas.

Mientras tanto,Carlitos chupaba lentamente una piruleta de colores y observaba a la extraña pareja darse achuchones y abrazos...

El niño con pinta de ángel miraba atónito el espectáculo de aquellos grotescos seres que sin más remedio se atraían.
Confundido preguntó a su madre:
-Mamá, si son tan feos, ¿por qué se atraen?
La madre meditó la respuesta durante largos minutos y finalmente contestó:
-Carlitos hijo, debemos aprender a ver con el corazón pues nuestros ojos no son más que simples cámaras.

Y ante tal respuesta, Carlitos recibió una de las mejores lecciones de amor de su vida.

El tiempo que nos queda.

Me propuse salir a correr todos los domingos por la mañana y era una de las pocas promesas que mantenía.
Desayunaba y bajaba al parque. Allí me ataba las zapatillas y sincronizaba mi reloj para correr exactamente una hora. Era un animal de costumbres y siempre hacia el mismo recorrido: empezaba la marcha en el lago, pasaba por la zona de los patinadores y por último bordeaba unos cuantos bancos aislados.
Siempre salía muy temprano y el parque solía estar casi desierto. Los columpíos se movían fantasmales a merced del aire, las cafeterías empezaban a abrir y los titiriteros y mimos hacian su aparicion para asegurarse un buen sitio en las zonas más transitadas.

Un día me sorprendió un anciano que pese al frío de la mañana había bajado al parque y estaba en un banco, sentado y cabizbajo. Lo mire de reojo. Tenía una expresión de tristeza infinita que tarde días en olvidar.
Todos los domingos le veía y el abuelo me hacia un gesto con la cebeza, como deseandome un buen día.

Pasaron los meses y este señor me intrigaba cada vez más.
Antes de empezar la carrera me prometía pararme y cruzar unas cuantas palabras con él. Probablemente estaba solo , como la mayoría de hombres de su edad, y necesitara a alguien con quien hablar, pero me acordaba del propósito de conocerle cuando ya estaba demasiado lejos de él y lo dejaba para el fin de semana siguiente.

Pero ese domingo no fue como los demás, el despertador sonó una hora antes. No podía conciliar el sueño y decidí salir a correr antes de lo previsto. Divisé la sombra octogenaria entre la niebla. ¡Esta vez le conocería!.

Me acerqué cuidadosamente intentando no asustarle-puesto que un susto a su edad podría ser mortal- y con confianza le puse una mano en el hombro. Entonces llegó mi sorpresa ,el pánico me hizo temblar y el sudor se me enfrió. El tacto del anciano era húmedo,frio y metálico.
Gire en redondo para verle la cara y me quedé petrificado. El anciano era una figura a tamaño real de bronce que sostenía un reloj de bolsillo entre las manos y lo observaba con un rostro de desolación tan real que parecía esculpido por el propio Miguel Ángel.

Las dudas hicieron que me sintiera mareado.Me senté para intentar tranquilizarme en el hueco que la estatua dejaba libre en el banco. Me sentía confuso, nervioso, aturdido...leí una chapita en el suelo con una inscripción que decía "Somos el tiempo que nos queda." Salí corriendo de allí a toda velocidad y decidí no volver más.

El otro día llevé a mis nietos a aquel parque , hacía casi dos décadas que no pasaba por allí y recordé la vieja historia de la figura de bronce, el vello se me erizó. Me sente en un banco próximo y moví con los pies las hojas secas de los árboles y volí a ver la misma chapita grabada. La inscripción estaba deteriorada, vieja y oxidada. Entendí .entonces, con claridad aquel mensaje.

Metrópolis.

Sí, fuí yo. Fuí yo quien le enseñó ese sitio por primera vez. Jamás olvidaré su cara de asombro, sus ojos muy abiertos haciendo esfuerzos para no parpadear y no privarse ni una décima de segundo de aquella maravillosa vista desde la azotea.
Allí arriba le dejé tiempo para que degustase con calma de la panorámica, mientras, me alejé un poco y me senté a contemplar, también sin prisas toda la ciudad.
La sensación de estar ahí es increíble. Llegas a entender a las aves, a las nubes, a la lluvia.
Me sentí vulnerable, frágil, un punto diminuto en un universo infinito. Entonces miré al lugar donde sin palabras nos habiamos dado unos minutos de libertad. Seguía allí, con la mirada perdida en el skyline. Se giró, me hizo un gesto burlón como si fuera capaz de adivinar cada uno de mis pensamientos y volvió a zambullirse en los suyos.
¿En qué estaría pensando? quizá le gustaría compartir este momento con otra persona, quizá no estaba disfrutando tanto como yo, quizá solo intentaba complacerme...
Noté una mano cálida en la espalda, se había sentado a mi lado y no me había percatado. Riéndose me dijo:-¡ Este sitio es alucinante! Pero no te sientas especial ¿eh?.
No le dije que había llegado tarde, ya me sentía especial.
Me dió un beso sonoro en la mejilla y se quedó allí, a mi lado,en silencio.
No sé cuánto tiempo estuvimos así, mirando la metrópolis inmóviles y abrumados.

Su olor.

¿A qué huele?
Cuando viene de la playa huele a olas, a espuma y a sal. Si se acaba de despertar huele al suavizante de sus sábanas y a sueño, aún fresco.
Por las mañanas huele a bruma y a niebla si el día es lluvioso, y si hace sol huele a luz, a césped cortado.
Si está de mal humor huele a enfado, a chispas, a rayos.
Cuando está con la gente huele a murmullo, a rumor. Y cuando está a solas con sus libros huele a papel, a sabiduría.
Cuando camina huele a nube porque lo hace como flotando.
Si está conmigo huele a comprensión, a paciencia.
Y yo... ¿a qué oleré?

Lucía sin los diamantes.

El calor es insoportable y decide sentarse a descansar en un banco situado a unos cien metros.
Quiere desconectar, irse lejos de allí.
Busca una postura cómoda y acaba tumbada ocupando todo el banco. Se pone la mochila debajo de la cabeza y cierra los ojos.
Se acuerda de que lo lleva en el bolsillo del chaquetón, palpa con una mano torpe hasta que ,finalmente, lo encuentra. Lo saca y sin más preámbulos se lo pone. Un hormigueo hace aparación por la espalda y sube por el cuello hasta llegar a la nuca y atravesarle la médula.
Empieza a hacer el efecto deseado y sonríe satisfecha, ha consiguido driblar a la tristeza una vez más. Entra en un estado de éxtais absoluto, se le mueven los pies y las manos, como poseídas por un ritmo casi diabólico. La cabeza va de un lado a otro, rítmica también.Está aturdida, fuera de sí.

En un destello de serenidad reflexiona, quizás el bajón será horrible; pero ¿qué importa eso ahora?.

Silencio.

Baja de su nube y pulsa frenética la tecla de su I.pod para volver a escuchar "Lucy in the sky with diamonds", pero ahora la música ha perdido la capacidad de transportarla con los Beatles a su paraíso aratificial.
Decide, entonces, sacar la bolsita transaparente del patanlón y se traga otra de esas pastillas de colores. Ahora sí, esto parece más real.
Lucía vuelve a ver luces de colores,paisajes alucinantes aunque un poco borrosos y flota por el cielo , la única diferencia es que en este no hay diamantes.

Esperar.

Esperar es, probablemente, una burla del destino. Cuando esperamos el tiempo pasa lento, casi arrastrándose, en cambio cuando llega lo que tanto hemos ansiado, este vuela, haciéndo que las sensaciones y los minutos de gloria se deshagan como un caramelo en una boca voraz.

Y ahora yo,que espero desde hace ya tiempo este momento,voy en este tren repleto de caras desconocidas y somnolientas que me observan escribir,algunos por curiosidad y otros por mero aburrimiento. Tranquilos, nerviosos, pero en definitiva todos expectantes por llegar. ¿Sabrán mis compañeros de trayecto que una vez que la voz metálica anuncie su parada,lo que tanto ansían desaparecerá entre sus manos en a penas unos minutos?,explotará sin más ante sus ojos, y tendrán la misma sensación que cuando eran niños e intentaban hacer eternas las pompas de jabón que desafortunadamente solo duraban unos instantes de felicidad.

Y cuando acaba nos queda volver a esperar que todo se repita otra vez, tarde o temprano.

Palacios de cristal.

Los momentos así ,en los que callamos y habla el arte, son los que hacen que las tardes grises , los días negros y las noches oscuras se olviden en un cajon.
Los paseos así, siendo sombras anónimas pateando calles sin rumbo y sin orden son los que hacen que nos sintamos vivos de verdad.
Los días así son los que nos dan impulso para seguir perseguiendo esos sueños tan frágiles como palacios de cristal.

Dinámica

Dímelo ahora que mañana estarás jugando a ser difícil. Quiero oirlo saliendo de tu boca, rozándote los labios. Y un segundo después de decirlo fingirás que te arrepientes y seguiremos jugando a nuestro juego, en el que nos sentimos agusto escondiendo sentimientos, sensaciones y heridas.
Venga, solo una vez, quiero escucharlo, que me transpase, que me tiemble el cuerpo y el alma. Que sea sincero y que lo sientas. Que te queme la piel el rubor de las mejillas y que a mí me la abrase.

Y después de eso que volvamos otra vez a la dinámica de no decirnos 'te quiero'

Dos batidos.

La observaba mientras esperaba ansiosa el batido. Una vez allí se abalanzó sobre la pajita con ojos divertidos. Sorbía, hacía una pausa, disparaba las tres o cuatro frases que acababan de cruzar su mente y volvía ávida a la mezcla de frutas exóticas. Me sonría de vez en cuando como disculpando su falta de atención y yo le devolvía la sonrisa y seguía perdiéndome en el espectáculo de ruiditos y sorbos discretos. Cuándo se lo terminó hice un gesto al camarero para que trajera otro batido tropical. Ella me dijo "¿ Estas loco? ¡No nos queda más dinero!" Y yo le contesté ,confiado "esto no tiene precio".Empezó a reír con esa risa tan espontánea como ella. El segundo batido aterrizó en nuestra mesa. Se lo bebió lentamente, con los mismos gestos y movimientos gráciles del anterior y ,una vez el vaso quedó vacío, me cogió segura de la mano y salimos corriendo de aquella cafetería.
Esa noche supe que no volvería a soltar nunca más su mano ni tampoco volvería a olvidar la cartera.

Wonderwall

Y por casualidad te encuetras una foto, una foto que te devuelve al minuto cero, cuando todo estaba bien;tus sentidos se nublan y no puedes pensar. Entonces es cuando ocurre, cierras los ojos y viajas ,dejándote llevar por el recuerdo, a esos días. Las imagenes ya son borrosas, y es que ha pasado mucho tiempo, demasiado, el suficiente como para que todo volviera a la normalidad, pero no, no es así.Y retrocedes las hojas del calendario, haces un esfuerzo ínfimo y estas allí otra vez, y el dolor de ver que se acercaba el momento de deciros adiós y suplicabas, en vano, una prórroga, sigue siendo el mismo. El sabor salado en los labios y el vacío en el pecho, que sin saberlo tardaría años en desaparecer ,también es idéntico. Y cuando vuelves a la realidad te das cuenta que vuelves a tener los labios salados por culpa de las lágrimas, y que el pecho te sigue doliendo igual.

'Errare humanum est'

-Dime,¿cuántas veces te equivocaste?.
Quizás se te escapen, a mi me pasa. Meto la pata más de lo que debería y aún así sigo siendo feliz.
Sabes, el error nos hace más humanos, más cercanos a los demás. Y aprender de él es tarea de dioses. Podría darte una lección de filosofía de libro o mejor aún, una clase de psicología barata, pero prefiero resumirte el peor error de mi vida.
-Cuéntemelo.

-¿Estas seguro de que quieres oirlo?

-Claro,señor.

-Pues verás, el peor error de mi vida fue dejar escapar a tu madre.

-¿Qué quiere decir con eso? No sabía que conocia usted a mi madre.

-Tampoco conoces tu a tu padre, ¿no es así?

-¡¿Cómo sabe usted eso?!

-No me hables de usted chico, estas hablando con tu padre.

-¡Esto debe de ser un error!

-Y que lo digas.

Snowfall

Ayer entre el frío de los primeros días de Diciembre asistí a la prueba de encendido de las luces navideñas de un pasaje comercial. Los transehúntes ensimismados,hicimos un gesto de comunión ante tan grata sorpresa. Las bocas infantiles se abrían y las oes resonaban por todos los rincones hasta perderse.

Un abuelo que agarraba con dulzura la mano de su nieta le contaba al oído que el espíritu de la Navidad se acercaba y por eso las luces se habían encendido. La niña rebosante de ilusión recompensó la imaginación de su abuelo esbozando la mejor de sus sonrisas y dándole al anciano un cálido beso. Fue entonces cuando vi,en el rostro de aquel señor,el resplandor de las luces.Pero estas eran diferentes, habían sido alimentadas por un cortocircuito de felicidad. En ese momento comenzó a nevar y pronto se disipó la mejor postal de Navidad de todos los tiempos.
Debí haber cogido la cámara de fotos al salir de casa.

Summer 78

'Mis ojos, sin tus ojos, no son ojos' Miguel Hernández.

Nadie sabía donde estaba y salí corriendo a buscarla. Me había echado el peso de su estabilidad emocional en los hombros y ahora me tocaba encontrarla.

En mi carrera desesperada me asaltaron las imágenes de aquella tarde en la que se presentó en mi casa y me dijo muy enfadada que me había descubierto,que sabía que escribía y que no entendía porqué nunca le había dejado leer nada mío. Nunca sabré cómo lo adivinó pero me obligó a enseñarle algo escrito por mí. Saqué la carpeta en la que guardo todas las hojas de libretas arrancadas con ideas espontáneas que me asaltan las noches de insomnio y le dije que cogiese una al azar. Sacó un folio titulado 'Summer 78', sonrió con esos ojos negros,en los que es fácil perderse y se sentó a leerlo. A medida que sus ojos surcaban el papel cuadriculado lleno de tachones y borrones ,emanaban una luz que jamás había visto. Cuando acabó de leerlo me dijo con la voz entrecortada que se lo regalase. Cedí. Me dió las gracias por haberla dejado leerlo y me hizo jurar que una vez al mes le regalaría 'un pedazo de mi'. ¿Sabría ella que 'Summer 78' fue la canción que estaba tocando el día que nos conocimos?, ¿se sentiría identificada en esas líneas?, ¿recordaba,acaso ella aquel día?.
Volví a la realidad al llegar al portal de su casa.Dos coches de la policía y una patrulla de la guardia civil estaban aparcadas frente a su casa. No entendía que pasaba. Ví a su madre en el portal estaba destrozada, me quedé bloqueado unos segundos, sentí cómo la fuerza en mis piernas se desvanecía. Un agente me sujetó. Me contó lo sucedido. Había desaparecido. Deseé no haber oído nunca esas palabras, mi cabeza daba vueltas, no hallaba explicación alguna. Me senté en el portal, estaba abatido, y oí al inspector comprobar todos sus datos,la dirección,la edad, y...la fecha. Era 2 de Marzo y se me había olvidado escribirle.

Dejó una nota para mí. El día 2 de cada mes la abro,pero nunca he conseguido leer más allá de las 3 primeras líneas en las que cuenta el día que tocó 'Summer 78' para mí ,sin aún conocernos.

Un pájaro.

El día que fui un pájaro decidí saltar desde la torre más alta del campanario. Recuerdo con nitidez los segundos previos al salto, el nudo en el estómago y el miedo calándome los huesos; cerré fuerte los ojos y, como si una mano me empujase, salté. La sensación de caída libre es muy desagradable, la sangre te sube a la cabeza y el aire que entra en tus pulmones es abrasador. Aleteé con fuerza , instintivamente , y conseguí hacerme dueño de la situación, ¡por fin conseguí a lo que siempre había soñado!, estaba volando. Estuve todo el día jugando con las corrientes de aire que me ayudaban a subir y ver la ciudad desde las nubes ; me sentía seguro, libre, muy libre. Hacía cabriolas,giraba a derecha e izquierda, hacía acrobacias imposibles y lo que más me gustaba de todo aquello era que en el cielo no había normas. Estaba muy excitado y mi pequeño corazón, que apenas superaba el tamaño de un botón , bombeaba a toda velocidad.
A media tarde, cuando las campanas empezaron a sonar, la luz solar que había iluminado aquel maravilloso día empezó a tornarse gris. Minutos más tarde comenzaba una tormenta.
Volvía a casa y el chaparrón era tal que mis inexpertas alas no podían combatir la lluvia , estaba muy cansado y decidí resguardarme en el alféizar de la ventana de un bloque de pisos.
Una vez allí miré al otro lado del cristal, había una chica ensimismada escribiendo algo bajo la luz de un flexo. Parecía triste. La miré con ojos curiosos y súbitamente levantó la vista de sus papeles. Nuestras miradas se enredaron. Me quedé petrificado durante unos minutos, y ella seguía mirándome , impasible. Un trueno me hizo volver a la realidad y salí huyendo de allí bajo la, todavía espesa, tormenta.
Las gotas de agua camuflaban mis lágrimas, pero el dolor por dentro era insoportable. Lo había cambiado todo por ser un simple pájaro y me acababa de cruzar con un ángel.

Princesa de porcelana.

Si él te quisiera te llamaría cada día.
Si le importaras de verdad antes de haberte llevado a la cama hubiera paseado contigo de la mano, mirándote a los ojos sesenta veces por minuto.
Si para él fueses única te besaría sin importarle nada la opinión de los demás.
Si su amor fuera real te hubiera quitado el frío con un abrazo antes que quitarte la ropa.
Si fueras el motivo por el que se levanta cada mañana ya habría corrido a tu casa el día en que estuvieras triste para hacerte sonreír con un beso en la mejilla.
Si tú fueras la ilusión de su vida y no un capricho, rozaría el cielo cada vez que pronuncias su nombre.
Si para él fueses especial y no una más,recogería todos tus suspiros y haría con ellos ramos de flores.
Si pensara en ti a cada minuto le brillarían los ojos cada vez que te ve, sea lunes a las ocho de la mañana o viernes por la noche.

Pero no,él no te quiere,y tu te mereces que te traten como lo que eres: una PRINCESA.
"Princesa, has escondido tu corazón,
caminas sobre tacones de cristal,
corres tras la perdida pasión,
y los que nos encargamos de recoger tus lágrimas saladas
ya sabiamos el final de esta historia mucho antes de que empezara,
Princesa torpe. Princesa de porcelana."

FLoreros españoles

Esta mañana en clase de Lengua se ha creado otro de esos debates políticos en los cuales es fácilmente deducible la ideología familiar;estas charlas suelen tener una gran diversidad de opiniones y por tanto riqueza cultural. Todo transcurría normalmente hasta que una de mis compañeras de clase declaraba que la política no le suscitaba interés alguno, esto ha hecho que un rescoldo de 'ira' se encendiera en mi interior, le he dicho que podemos dejar de creer en los políticos (la situación actual no es para menos) pero si no te interesa la política sin haberte documentado un poco eres pasto de los partidos mayoritarios y uno más en el rebaño, también le he recriminado que por culpa de ciudadanos como ella,más interesados en la vida de Belén Esteban (y demás personajes del panorama de la tele-porquería) que en la economía nacional , mi país está a la cola de Europa; ella muy enfadada y sin ningún argumento en concreto se ha limitado a gritar (imagino que imitando a sus heroínas televisadas) perdiendo por completo la compostura y la escasa educación que posee. Desde aquí le mando un mensaje: querida, gracias por demostrar que en el desierto faltan flores y aquí sobran floreros.

Empezar

A menudo pierdo los papeles y la razón, dos veces al día cambio de opinión.
Estoy asustada y tengo ganas de saltar,lo reconozco tengo doble personalidad, soy un poco bipolar.
Bailo, y bailo sin parar, más tarde me pongo a asimilar todo el tiempo que ha pasado desde que no estás. Rompo a llorar.
Suena de fondo una voz que me hace reír, y si, ahora estoy otra vez feliz.
Me gusta correr, pero también parar, me gusta saltar y alto, muy alto volar.
Duermo con sueño , duermo y no sueño. Deseo despertar, a mi lado no estas y vuelvo a gritar, a llorar, a empezar.

Conocerse.

Conocerse a uno mismo es palpar los barrotes que tantas veces nos inmovilizan, es saber saborear las lágrimas en una derrota y sacar de ellas su sustancia positiva. Conocerse a uno mismo es ir más allá de lo que queremos ser, es sentir lo que en realidad somos; es escuchar los pálpitos de nuestro corazón y escuchar a nuestra alma cuando todo esté en silencio.Es ver volar a los pájaros y dar vida a las nubes. Conocerse a uno mismo es mirar al espejo y no tener miedo de lo que se ve, es llorar con un amigo , es ayudar al que está herido.Conocerse a uno mismo es cerrar los ojos y sonreír, es tener la certeza de haber hecho todo lo posible por superar la adversidad. Conocernos es hacernos mejores personas y esto es tan solo el primer paso hacia un mundo mejor.

El gran teatro.

Silencio, se encienden los focos y empieza la función.
Los actores van entrando en escena, poco a poco, unos con sonrisas hipócritas, otros con cara de bobos, satisfechos porque el domingo ganó su equipo de fútbol o se fueron de compras y compraron la camisa de moda; luego entran los asustados, esos que el mundo un día les dio un revés y desde entonces no han vuelto a caminar erguidos. Más tarde entran los valientes, decididos, pisando fuerte, aunque sus corazones en realidad tiemblen. Después los confusos, aquellos que no saben muy bien a donde van ni de dónde vienen. Por último los triunfadores, los que miran a los ojos del público y ven a través de ellos, los que saben transmitir su mensaje y hacen mella en los corazones.

Se cierra el telón, vuelve la oscuridad, el director sube al escenario, se oyen vítores, unos le llaman Dios, otros Alá, algunos guardan silencio y otros gritan asustados pero en definitiva todos reconocen en lo más profundo de sus almas que ha llegado su final, o el principio...

Persiguiendo a un gigante.

Sábado, seis y media de la tarde.Miro por la ventana y veo que el Sol está listo para acostarse;me levanto casi por un impulso de la silla cojo mis deportivas a la carrera, una mochila y mi cámara de fotos.
Salto sobre la moto , meto la llave en la ranura girándola. Siento el motor,todavía frío, revolucinarse; doy gas y salgo a la calle.
Aire fresco y un poco húmedo, yo acelero un poco más para intentar atrapar a tiempo a mi presa. Freno, me fundo con el vehículo motorizado como si fuésemos una sola máquina cambio el peso de mi cuerpo y dentro de la curva vuelvo a dar gas.
Enderezamos las dos, me relajo un poco y volvemos a una sucesión de curvas, esta vez dejándonos llevar un poco más por la inercia.
Visualizo mi objetivo en el horizonte y dejo atrás a los numerosos transeúntes distraidos ,preocupados, enamorados, jóvenes ,viejos.
Estamos apunto de llegar y ya respiro aliviada. Dejo la moto arrancada, tiro el casco al suelo y desenfundo veloz y excitada la cámara. El Sol está ahí, majestuoso , tranquilo , iluminando con sus últimas fuerzas medio planeta y preparándose para resurgir en el otro lado del mundo y darles un nuevo amanecer.
Enfoco y disparo , hago esto unas quince veces, me cuelgo la cámara y disfruto de verdad de la caída del rey y cuándo la adrenalina en mis venas comienza a disminuir vuelvo a montarme en el ciclomotor y a correr por las calles de mi pequeña ciudad.

A mi nube.

Nos ha entrado ahora un virus que hace que tengamos que hablar un par de veces al día. No puedo decirte que te necesito porque te estaría mintiendo, pero lo que es evidente es que tapas muchos vacios, muchos silencios ,sustituyes inumerables verborreas ilógicas con conversaciones más o menos profundas (dependiendo de el grado de excitación de nuestros corazones), en una palabra: llenas. Yo te pregunto ¿cuánto durará esta fiebre? y tu como siempre, más hábil y más vivaz , me contestas que no lo sabes pero que por hoy ya tienes suficiente y te vas. Ojalá si esto tiene un final sea así: breve y suave como una nube, como la nube que eres,que cada día trae agua fresca a mi ventana.

La caja de Pandora

Llevaba mucho tiempo sin hablar de ti, guardé todas tus cosas en un cajón en el fondo de mi corazón y le puse un candado que no he vuelto a abrir desde entonces;pero hace poco miré atrás un minuto,uno solo,te lo juro.Conté nustra historia pasando por alto cada uno de los momentos que no he conseguido olvidar y ha sido cómo abrir la caja de Pandora.
Hurgar en el pasado a veces duele, pero no creo que esto sea dolor,dejé de sentir hace tiempo; me dejaste el corazón congelado y la tela con la que cosimos nuestros sueños hecha jirones.

Demasiado

Que podamos saltar juntos ese charco en el que se refleja el cielo, que me des la mano y no la vuelvas a soltar hasta que bajemos la calle, que si te quedas en silencio sea solo para darme un beso, y que si decidimos perdernos llegemos por casualidad al mejor sitio del mundo.
Ven pronto que llevo mucho tiempo esperándote; demasiado.

Mientras llegas.

Mientras llegas limpiaré mi alma y estrenaré camisa. Por si no te gusta lo que ves tengo una recopilación de los cincuenta mejores momentos vividos a tu lado y si esto no fuera suficiente he comprado un mapa mundi para señalar las ciudades que hemos visitado y el medio mundo que nos queda por recorrer.Tengo aquí el libro de Zafón que nos gusta leer antes de dormir , las estrofas de Shakespeare que me has repetido mil y una veces y una carta de un tal García Márquez que casi nos sabemos de memoria.Tengo la copia del disco que te regalé con la banda sonora de nuestra historia y cantaremos juntos las canciones ,cerrando los ojos, evocando el instante en el que la escuchamos por primera vez.


Cuando anuncies tu partida no lloraré pero algo se me derramará dentro, aun así te sonreiré como siempre, te abrazaré como ahora y desearé verte todas y cada una de las noches de mi vida.

Unas cuantas notas de Benedetti.

¿Quién habrá inventado la música? ¿El viento?
¿El mar? ¿La lluvia?. ¿Cuándo habrá nacido la armonía? ¿Qué habrá sonado primero? ¿El lenguaje de la brisa o el canto del ruiseñor?
Desde una a otra orilla y viceversa, la música cruza el puente y la recibimos con los brazos y oídos abiertos. A veces ella calma y a veces enardece. Acaricia a los niños y duerme a los viejos.
Cuando llueve es el canto de las nubes. La música es un arrabal del cielo y es el único paisaje que disfrutan los ciegos. Beethoven nos abriga y Mozart nos refresca.
Hay tonos que enhebran los silencios y el silencio se convierte a la música.
La música es un premio, un concurso, una victoria. Con alegría o congoja la música nos vive y nos revive.
Cuando alguien nos dice que nos vayamos con la música a otra parte, sin vacilar nos vamos, dichosos de que nos siga acompañando la felicidad de sus sonidos.

Amor y vocación pasean de la mano.

Por fin lo he conseguido. Llevaba dos años intentando escucharla, empaparme un poquito de esa sabiduría que desprende. Pero no es eso lo que más me ha sorprendido, si no su capacidad de transmitir ,de enseñar, y sobre todo de disfrutar con su trabajo. Esto último es lo que más envidio ya que yo no tengo esa vocación por carrera alguna, ni si quiera por una asignatura. Hay adultos que me dicen que no me preocupe, que ya llegará, y no lo dudo pero pónganse ustedes en mi piel e imagínense que en un año y medio tienen que decidir su futuro y no tienen ni la más remota idea, quizás los que ya han pasado por esto me intentarán calmar pero les aseguro que tengo vértigo o miedo, eso tampoco lo sé. La única cosa de la que estoy segura es que quiero poner la misma pasión a mi profesión que Doña Almudena a sus explicaciones. Y dejo una pregunta en el aire ¿con vocación se nace o se hace?.

Posdata: en un día cómo hoy en el que la huelga general hace 'estragos' no me parece apropiado escribir una crítica política pero no la descarto para la próxima entrada de este blog.
Un abrazo

Estadio azteca

'Dicen que hay bueno y malo,
Dicen que hay más o menos
Dicen que hay algo que tener
Y no muchos tenemos.'

Y seguimos en esa busqueda frenética de la felicidad sin ser capaces de darnos cuenta que la tenemos entre las manos.

Jazmín.

-Me he dado cuenta que hay gente que sólo hace ruido.

-¿Ruido? ¿qué quieres decir?

-Que no les escucho cuando hablan.

-¿Y eso por qué?

-Porque he descubierto que solo el diez porciento de las personas que me rodean dicen cosas que merece la pena ser escuchadas, y...

-¿Y?.. ¿Puedes acabar alguna frase?

-Si, lo siento, es que me disperso, no tengo costumbre de prestar atención.

-¿Eso significa que formo parte del diez porciento?

-No, eso significa que estás entre el uno porciento.

-¡Dios!Odio tus porcentajes ..¿entre el uno porciento de qué?

-¡Siempre estás preguntando!.La cosa es que formas parte del porcentaje de las personas a las que me gusta hacerlas reír.

-¿Tengo que sentirme afortunada?

-No lo sé, eso te toca adivinarlo a tí,pero puedo decirte que tienes una sonrisa preciosa.

Lluvia contra el cristal..

Aquella madrugada escuchaba a Edit Piaf y la lluvía que indicaba que el verano estaba llegando a su fin comenzó a llamar al cristal.
Llevaba mucho tiempo sin escribir, quizás por miedo a no tener nada que decir, o quizás porque sabía que no quería escuchar lo que su voz interna le decía ,como esos consejos de madre que no agradan y siempre nos empeñamos en ignorar; ella creía que había cambiado y de la misma manera sus expectativas también lo hacían. La única diferencia es que ahora no tenía sueños. Y a su alrededor todo eran mentes soñadoras que se elevaban por encima del rascacielos más alto de cualquier ciudad del mundo.

Reflexionó y decidió que vivir sin sueños era una locura y comenzó a plantearse pequeñas metas que cumplía día a día; metas sencillas, metas cotidianas tan comunes como intentar sonreír más veces o escuchar a su hermano con atención , besar más a su padre o charlar con su madre...
Pasó mucho mucho tiempo hasta que comprendió que la felicidad más duradera y más complaciente no está en la cima de una montaña escarpada que nos proponemos alcanzar dentro de mucho tiempo, sino en las buenas obras de cada día que con un poquito de esfuerzo nos ayuan a ser mejores personas.
Y eso es para mi acercarse al cielo,de la misma forma que las gotas de lluvia que ahora golpean los cristales de mi ventana,antes ascendieron al azul hechas vapor de agua.

Madrid.

Madrugada en la capital, estrellas diminutas me regalan medias sonrisas, qué diferentes son a los astros que ví hace cuatro días; hace cuatro días creía saberlo todo y hoy no entiendo de nada.Incierto destino que al igual que las estrellas con sus sonrisas maliciosas,juega con nosotros y nos vapulea como el aire a los bulanicos.
Madrid y sus luces, Madrid y sus calles, Madrid y yo mano a mano para encontrar respuestas. ¿Dónde estará la clave?,¿cual será el secreto?.
Madrid dímelo tú,que yo lo ignoro.

Latidos.

Hay latidos de odio, hay latidos de amor,hay latidos de desesperación y latidos de impaciencia.Hay latidos con sabor dulce y hay latidos con sabor amargo. Hay latidos de llegada,y latidos de despedida; hay latidos que cuentan horas y otros que las retienen,hay latidos detrás de miradas y hay latidos detrás de besos. Hay latidos soñadores y latidos pesimistas,hay latidos rencorosos y hay latidos puros.
Hay muchos latidos pero yo,me quedo con los tuyos.

Luna lunera.

¿Ves la luna?, está muy lejos pero hay veces que nos parece que está más cerca como si fuera un queso inmenso,otras en cambio solo vemos un punto diminuto, y en algunas ocasiones es invisible.
¿Sabes lo bonito de todo esto? que siempre está ahí.Aunque no la podamos ver,tocar o oler sabemos que está en todas las noches de nuestra vida.
Solo quiero que cuándo la veas tan elegante, sigilosa, tan blanca y tan lejana te acuerdes que a miles de kilometros alguien la estará viendo y estará pensando en tí.

¿Llegará este satélite con su presencia a trasmitirte el mensaje que te mande?.

Soledad.

He estado hoy celebrando dos cumpleaños de amigos muy cercanos y mientras todos estaban excitados, charlando, alegres,me he puesto a pensar el motivo de celebrar que eres más viejo,incluso un poco más decrépito, menos inocente y que te acercas un paso más a la tumba.
He llegado a muchas conclusiones pero la más cuerda de ellas me parece la de que queremos sentirnos rodeados,nos aterroriza la soledad.
Creo que peor aun que morir solo, es no dejar huella en la gente.
Dice mi madre que te mueres de verdad cuándo dejan de recordarte,cuándo caes en el olvido,cuándo no hablan de tí.Por eso ella siempre dice 'cuándo yo me muera cntar mis cosas,decid que estaba loca o que era mala madre pero así estaré siempre aquí presente'.
Ten por seguro que hablaremos...más de lo que puedas llegar a imaginar.

Solsticio de verano.

La noche de San Juan me recuerda mi frustrada ilusión de vivir en la costa.
He imaginado tantas veces con levantarme una mañana de otoño,mirar por la ventana de mi habitación y ver las olas rompiendo a escasos metros de mi casa,salir y sentir la salada birsa marina golpeándome la cara,andar y andar hasta llegar a una roca,a 'mi roca',esa roca en la que todas la mañanas me sentaría con un libro y dejaría volar mi mente con él,lejos muy muy lejos.
Suena paradójico estar en el sitio de mis sueños,el sitio perfecto y seguir teniendo la necesidad de volar,¿no?.
Será que soy inconformista por naturaleza.

Verano.

Extraño hormigueo este que sin proponermelo sube por mis pies y alcanza hasta el último pelo de mi cabeza. Es la magia de Bob Dylan, es el olor del aire salado,es el ritmo de Strawberry Fields Forever,es el color del cielo azul,es el sabor del verano.

Viajes y más viajes; gente nueva que llega a tu vida y se va como colchonetas esporádicas en un mar en calma que tan solo nos sirven para descansar, coger fuerzas y seguir nadando.
Añorar,añorar,añorar...¿Añoramos la rutina?,yo diría que nos cuesta romper con la inercia,y es que es díficil luchar contra las leyes de la física,y sin embargo es lo que hace que esta ilógica monotonía tenga sentido.

Inspiraciones...

Hay noches que me paso en mi habitación horas y horas con un folio y un bolígrafo intentando encontar la inspiración para escribir, otras son la mano y el alma quienes me piden con impulsos eléctricos que empuñe la estilográfica y me ponga a redactar; pero la mayoría de las veces que consigo sacar algo de mí no tiene ni orden,ni sentido y cuándo siento la mente un poco más despejada y releo lo escrito una hora antes me doy cuenta que tengo un caos mental.
Fué de ahí dónde afloró la maravillosa idea de crear este blog, para que con la fictica ilusión de que alguien leyese algo mio pusiera un poco de control al rio de pensamientos que de vez e cuando me asalta sin piedad.

Esto es solo el comienzo.